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甚至比唐吉可德那套要更加破旧。
“哦，唐吉可德！”他语气陡然间兴奋。
“听起来像个伟大骑士的名字，他已经死了吗？”
我思索了一番，想到这本书的结局里，唐吉可德的确是死了。
不光如此，他的作者也死了好些年头了，我记得他身患严重水肿，死后被草草安葬在一家修道院的墓地里，参加葬礼的除了他的妻子，什么人也没有。
“死了。”
“他很有名气吗？有人为他塑像吗？”
“很有名气，西班牙的首都现在还立着他的雕像。”
我思考着，如实地告知他真相。
“太好了！”
他一拍手，看起来很兴奋。
我有些分不清，他是为了唐吉可德有名气而兴奋，还是为了唐吉可德已经死了而兴奋，亦或者两者都有。
我猜不透一个精神病的想法，也不敢擅自揣测。
如果我能看透一个精神病的想法，恐怕我自己本身也早就是个精神病了。
作为在场三人中，与正常人标准最接近的人，我要严守我的底线。
“那我可以用他的名字，你们以后就叫我唐吉可德好了！”他这样说着，又改口道，
“不行，这名字听起来像是外国人，我骨子里可是个堂堂正正的中国人。”
“删去一个字，叫我唐可德好了。”
“对了......”他看向我们，随后说道，“虽然你们现在不需要我的帮助，但或许我可以跟着你们，等你们有忙再帮。”
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